- Powiedz, że nie kochasz.

- Powiem.

- Więc?

- Nie kocham cię w dzień. I kiedy śpię.

- W stringach, nago i w piżamie.

Nawet wtedy, gdy mnie macasz w bramie.

W chruśniaku, na derce i na wrzosie.

A szczególnie, kiedy dłubiesz w nosie.

Kiedy pochrapujesz na bezdechu.

Lub gdy się usmarkasz ze śmiechu.

Nawet wtedy, kiedy puszczasz bąki.

I do omleta dodajesz mąki.

I gdy boso człapiesz haluksami.

W fałdach na plecach i pod piersiami.

A również w kaloszach, na spacerze.

I jak wiercisz tyłkiem na rowerze.

I wiosną, kiedy strzelam do gołębi.

- A latem też nie kochasz?

- Latem mnie ziębisz.

- A jesienią, kiedy liście więdną?

- Nawet gdy sapiesz nade mną.

- A gdy zima roziskrzy nam pola?

- Nie rusza mnie nawet perspektywa gola.

Lubię siedzieć przy oknie. Z lornetką.

Śnieg. Flaszka. A ja setka za setką.