W obłędnej rzeczywistości,

w wyimaginowanej miłości,

rozłupieni jak żołądź

tkwimy w martwej ściółce

egzystencji.

Myśli inteligentnych

prostaków,

słowa przemądrzałych

pijaków,

czyny rozumnych

palaczy.

Oblicze dla nas nic nie znaczy.

W maskach przebieramy jak

w lumpeksach.

Tanio kupujemy -

drogim kosztem w nich żyjemy.

Bezkształtni.

Pozbawieni jakości.

Pulvis et umbra sumus.